a palavra cigana
que o poeta espera
mas sabe:
pode não vir
a palavra cigana
chega de chofre
não se sabe de onde
exigindo guarida
imperativo deixá-la
ficar
preparo mesa banho cama
dia seguinte some sem mais
deixa um presente:
antes que parta
o sangue nas costas
a cica na boca
as cartas na mesa
minha porta
aberta
e o poema
inconcluso.
“Tudo aquilo que não leva a coisa nenhuma e que você não pode vender no mercado, como, por exemplo, o coração verde dos pássaros, serve para poesia.
Um homem jogado fora também é objeto de poesia.
Tudo aquilo que a nossa civilização rejeita, pisa e mija em cima, serve para poesia.(...)
O poema é antes de tudo um inutensílio.
Hora de iniciar algum
convém se vestir de roupa de trapo.
Há quem se jogue debaixo de carro
nos primeiros instantes.
Faz bem uma janela aberta.
Uma veia aberta.” (Manoel de Barros –Matéria de Poesia)
“Quem quer que a poesia sirva para alguma coisa não ama a poesia. Ama outra coisa. Os que exigem conteúdos querem que a poesia produza um lucro ideológico. O lucro da poesia, quando verdadeira, é o surgimento de novos objetos no mundo. Objetos que signifiquem a capacidade da gente de produzir mundos novos. Uma capacidade in-útil. Além da utilidade. Existe uma política na poesia que não se confunde com a política que vai na cabeça dos políticos. Uma política mais complexa, mais rarefeita, uma luz política ultra-violeta ou infra-vermelha. Uma política profunda, que é crítica da própria política, enquanto modo limitado de ver a vida.”(Paulo Leminski - Inutensílio)
Estes textos devem servir para que eu lhes diga do valor do trabalho do poeta. O trabalho do poeta é produzir inutensílios. Produzir coisas que não servem para serem usadas. Porque poemas são coisas para serem fruídas. Agostinho é quem falava destas duas categorias. O poeta trabalha pelo princípio do prazer e não pelo princípio da utilidade. Numa sociedade que só valoriza o lucro, o trabalho do poeta é rebelar-se contra a ditadura da mercadoria. Sou pela poesia que não vende – de vendar e vender. A poesia não se vende nem põe venda. A poesia se dá. A poesia dá a ver. Revelação do real. Criação. No principio era a palavra.
Tudo isso a propósito do Dia Nacional do Poeta, 20 de outubro.
problemas... sempre existiram
(gessinger)
não fui eu
não foi você
nem foi a máquina de escrever
que matou a poesia
não foram os Deuses
nem foi a morte de Deus
não foi o jabá da academia
que matou a poesia
o fim de semana
o fim do planeta
a palavra "sarjeta" no fim do poema
problemas... sempre existiram
esteróides anabolizantes
(samplers)
dicionários de rima
o medo do fim no final das contas
problemas... sempre existiram
sempre existirão
a última palavra é a mãe de todo o silêncio
façamos silêncio para ouvir o último suspiro
descanse em paz a mãe de todas as batalhas
a última palavra é a mãe de todo o silêncio
descanse em paz, dê o último suspiro
façamos silêncio para ouvir o último poema
? por que você não soa quando toca?
? por que você não sua quando ama?
! ninguém derrama sangue
quando perde guerras de fliperama!
? por que você não sua quando toca?
? por que você não soa quando ama?
? por que você não soa quando toca?
? por que você não sua quando ama?
as mentiras da arte são tantas...
...são plantas artificiais
artifícios que usamos
para sermos (ou parecermos)
mais reais
um pedaço do paraíso
uma estação no inferno
uma soma muito maior do que as partes:
as mentiras da arte
(o último poema)
mistério
em alemão
ir para casa
toda busca empreendida
sai da tua casa da casa da tua parentela e vai
por isso deixará o homem a casa de seus pais
porque na casa não tinha chão
o chão é pura metafísica
e é preciso ser imanente
saber o fundo
tocar a terra no submundo
a terra vermelha
como Adam
o vermelho
índio
chegar às origens
o corpo nu e suas feridas
(olhosouvidosbocanarizpele
vulvavaginapênisânus)
casa aberta
mistério do outro
corpo nu
tantas casas
para onde ir?
eis o mistério
nonlinearly
dancing
images
“when it all began?”
sequences don’t match
that guy was wearing
blue
and now he’s
naked alone in the dead alley
the shadow of death
alley
“where is she?”
in another level of reality
some calls sanity
“fucking shit no romance.
but i like this hempy end”
O poeta(excertos)
a poesia mira o espelho
e encontra o poema
o poema é imagem e diferença
a poesia não reconhece o que vê
a poesia não se enxerga
a poesia atravessa o corpo estilhaça-se
o melhor poema é avesso
à poesia que se olha e julga bela
o melhor espelho é aquele que se deixa atravessar
feito pessoa apaixonado
e do outro lado
olá do escuro
quase ninguém falou do dia do poeta
talvez porque o poeta é quase ninguém
quase ninguém prefere o silêncio eloqüente
Estamos assistindo por estes dias muita coisa imunda: rescaldos de Katrinas, política-latrina. Nas oficinas poéticas que coordenava em Sampa, eu lia A Carniça do Baudelaire (1821-1867) para mostrar como o feio, o grotesco, o não-poético passava a fazer parte da poesia no início da modernidade.
Isso tudo aparece com força nestes dois poemas que estão comemorando algumas décadas da primeira leitura. O Uivo, de Allen Ginsberg (1926-1997), é um poema nada respeitável de 50 anos – a primeira leitura aconteceu em 8 de outubro de 1955, e o Poema Sujo, de Ferreira Gullar(1930), um texto jovem de 30 anos– as primeiras leituras aconteceram em novembro de 1975, no exílio de Gullar em Buenos Aires, ele lendo para Vinicius, Boal e outros (foi assim que o poema chegou aqui, gravado em fitas, com a leitura do Gullar passando de ouvido em ouvido). O palavrão, a descrição crua, a gíria, a política, a micropolítica, a história, a sinceridade ‘absoluta’. A vida como ela é.
A primeira vez que li os dois poemas, foi realmente um choque. Não o choque que tive quando fui apresentado para a poesia moderna, com o Poema só para Jaime Ovalle do Bandeira. Naquele tempo apenas fiquei impressionado em como poderia estar apreendendo uma forma de existência que era o poeta com sua melancolia, sua solidão, suas recordações – tudo aquilo se tornara eu.
Com Ferreira Gullar, eu tinha engolido o livro ‘Dentro da noite veloz’, e fiquei imensamente influenciado. Vários dos meus primeiros poemas oscilavam entre o bandeirês, o drummondês ou o gullarês. Quando cheguei ao Poema Sujo, vixe! Fiquei meio embaraçado, não necessariamente chocado. Mas lê-lo foi uma travessia, não agüentei de uma assentada. Fui lendo aos bocados. Sorvendo devagar o susto. Compreendendo.
Então, muitos anos depois, Uivo me deu aquilo que eu realmente não queria v(l)er. O lado negro mesclado à luz, o demasiado humano, eu nu. Nunca pensei encontrar um poema assim. Quando comecei a ler certas partes do Uivo em saraus e performances, passei por estranhas experiências[1]. Seqüências de arrepios, tonteiras, escotomas e, numa das leituras, a boca começou a sangrar enquanto lia a ‘Nota para pé de página de Uivo’, manchando a página do livro até hoje. Me senti recebendo ‘santo’. E olha que sou evangélico.
Dificilmente cometo um poema gigante, tenho verdadeiro nojo de poema prolixo. Só que os dois poemas em questão são enormes e ordenam o caos aparente das muitas palavras com sua construção, uma estrutura bastante pensada. E eu admiro a arquitetura, o conceito que engendra o poema. Nestes dois, a poesia nunca é liricazinha, de versinhos chumbregas sentimentalóides. Uma poesia forte, de sentido trágico, nietzschiana. Se você tiver coragem de enfrentar, leia. Se não tiver, leia também, como homenagem a dois poemas americanos que pensaram o mundo e a vida admiravelmente. Em homenagem a dois poetas americanos que foram ativistas, engajados nas lutas de seu momento histórico, querendo mais e mais democracia, justiça, igualdade, paz. Em tempos de porcarias como ‘burning bush’ e ‘lula frito’, nada melhor que a sujeira da poesia.
[1]Brincadeirinha: ‘Estranhas experiências’ é o nome do último livro de Cláudio Willer, enorme poeta e maravilhoso tradutor do Uivo.
no dia do poeta
o zé limeira da paraíba
uns limericks de lear
um pouco de zaúm
tudo que perca a linha
que seja grosso
e arrombe o cu
da lógica
beleza lírica
em suma um texto tesudo
cheio de porra
nenhuma
que cative o princepezinho
como o rabo grande
da raposa
ou o rosebud da rosa
amor e amizade
poesia poema e poeta
o triângulo obtuso
que ninguém é besta
